Lo malo del amor, cuando hacemos el amor sin amor, siendo mujer no amada frente al amor:
es que ellos nos entran dentro, se nos derramandentro, y nosotras nos calamos y los sentimos desde adentro como el río que se desboca, que se derrama en el vientre y llega al mar sin remedio…
Y ellos son los ríos, sólo son los ríos. No el mar…
Solamente algunas veces, algunas mágicas veces,ellos también son mar, consiguen calarse de nosotras, fundirse en nuestras aguas oceánicas y así llevarnos también hasta su adentro mirarnos y admirarnos, sentirnos en su adentro, su océano en el pecho
y ya no ser los ríos desbocados, sino aguas blancas y profundas en nuestras aguas…
Lo extraño de ser mujer, es como siendo desde siempre océano, ola, mar mediterráneo inmenso, como siendo marea y la luna que la mece, siendo mar madre, manantial de vida,
también puedas sentir la sed y ser el hambre, el frío, el ocaso, el olvido, el llanto de la niñez o la desmemoriada carne maltrecha y ultrajada.
Y cuando ya te han inundado todas las lágrimas, cuando ya te naufragaste en tu propio mar, aprender a volar,
cambiarte de elemento; hacerte ligera, ser de aire y querer rozar los astros, el sol, el sueño, las nuevas esperanzas
y así dejar de ser mujer en el intento de ser mujer amando, aunque sigas teniendo forma y cuerpo de mujer, dejar de ser océano hambriento buscando los ríos que ya no han de verterse en tusmares, dejar de ser millón de orgasmos y éxtasis deshechos y temblores perdidos en el abismo de sus cuerpos…
Dejar de ser la tierra y el fuego, el metal y la herrumbre, dejar de ser la arena y la playa que la cubre...
Y ser solamente el aire, vibrar como el aire, amar como el aire, sentir como siente el aire y así la próxima vez que te atreves y te lanzas al amor, a hacer el amor de veras, con todas tus fuerzas, con todas tus ganas, con todo tu deseo y tu universo dentro,
colarte más allá de su fuego, más allá del mar que él aún no sabía que tenía en el pecho…
y en ese gran lugar y mundo
crecerte toda
hacerte solo fuerza
universal
y ser fugaz
desvanecerte
sin partidas
sin huidas
sin añoranza
volar de nuevo
hacia las cumbres
recordar que eres del aire
que ya no buscas ríos
que te reconozcan hembra
que eres libre y estrella
madre tierra
sin hombre ni hambre
ni sed de mundo
en la carne
sólo alma de aire esencia de mujer
por no saber amar de otra manera
que como el aire siente cuando ama
…enciendes clandestinoel fuego
conoces la fuerza milenaria
que habita sólo en el hombre
que ha sido mar
pecho, viento, huracán,
y así te pueda amar sincero
amar tu amor poeta
amor vientre del mundo
amor de la mujer libre
que eres...
Imagen "juegos de luna y mar " de Teresa Salvador "Fábulas" en flickr
http://www.flickr.com/photos/teresafabulas/2771069925/in/set-72157602719525813/
el fuego empieza donde acaba el miedo, entendiendo que la vida es bella, empieza justo donde acaba la oscuridad, abres a la luz en cualquiera de sus formas, inunda todos los rincones como el pincel de Sorolla…
así nació mi fuego en esa pasión por darle luz a mi vida
caminaba de puntillas por las cumbres de las nubes... Buscaba entre los huecos un suspiro de viento un lugar donde mecerse al son de un sueño burbuja
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Mayde Molina
Poema: "Niña de aire y fuego"
Tenía nueve años y una pluma roja
se deslizaba como hechizada
quería trazar los sueños
que venían de mi niña de aire,
pero eran pocos los años y muchos los recuerdos por eso entonces,
sólo pude escribir tu nombre _
Aún me abrigo en el silencio
de tus ojos transparentes
velando cada espacio de mi niñez,
cada caricia que me diste
y las tardes de cuentos junto a la chimenea
Recuerdo que escondías
tu pequeña fortuna tras la alacena
sin que el abuelo supiese
que eras tú la que pintaba mis alas _
Tenías fuego y brisa en la mirada
y arrugas junto a los labios
que tanto dolor silenciaron
Me conmuevo pensando en los silencios
que nadie más que tú supo ver
en aquellos sueños que por ser de aire
eran frágiles como una luna de diciembre
Yo quería contar cuentos como tú
pero sólo tenía 9 años cuando te marchaste,
cuando juntaste todas las monedas
y me compraste aquella pluma roja
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Nuestro más sincero agradecimiento al Registro Creativo de la ACH
que no pude atrapar el que pasó rengueando frente a mí con las alitas rotas?
Claribel Alegría
¿Con ellos mirando? ¿Con ellos ojos y sentencia cayendo sobre nosotros? Y dices que lo hagamos con ellos mirando…
Yo te digo que lo hagamos como los niños, que no les importa queles miren.
Niños jugando al juego bello, al juego ola, al juego noche, aljuego cumbre y circunstancias, al juego palabra,palabra bonita, palabra caricia, palabrajugando a ser el fuego.
Que seamos del aire y de lo incauto, que el tiempo y el silencio nos hablen con sus labios, que el alma y la vida canten, quesin manos, sin cuerpo: nos tengamos, nossostengamos poema vivo en el aire, y en el cielo y en la noche nos volquemos, o nos lancemos como un sueño hacia el viento.
Y que quien quiera leerlo, que lo lea, quien quiera tocarlo, que lo toque sin amancillarlo, quienquiera soñarlo, que lo sueñe, que nos invente, que piense que no somos o existimos, quesólo existe elpresente, que los versos que se escriben para irse desnudando en capas miles, que los pasos queandamos dibujan nuestras huellas , que el mismo tren nos acercay nos aleja, que los miles de besos que aún nos faltan, no han llegado, ni las manos o las rodillas hincadassobre la cama, ni los vientos que susurren nuestros nombres, ni las flores, los mares, los niños, los hombres, los dioses chicos o grandes, y el "ser" Dios universo que es el único que entiendo.
Y yo jugándome la fama, las ganas y el cómo, y tú tentándome y ellos leyendo en nuestra llama y el amor volcán después de mayo, y mi luz en tu sonrisa, y tu noche en mi día y el alma nuestra hecha de mimbre y el mundo con sus soles, estrellas y amapolas sedientas de sus ojos.
Yo lo que quiero, aunque me miren: son tus besos y mis alas, ser parte de tu mundo, que sin respirar el aire, sin respirar del mismo aire, volemos al mismo tiempo, hacia la misma duna, hacia la misma libertad,hacia el mismo lugar, con el mismo brillo en la mirada, con el mismo brío, con el mismo júbilo, aunque ellos nos sepan, aunque ellos nos juzguen, aunque ellos nos
estén mirando.
Imagen "rosella" de Teresa Salvador, "Fábulas" en flickr: